tag:blogger.com,1999:blog-80227015508727042392024-02-08T04:12:53.520+01:00Ne perdons pas le Nord(à la poursuite du poisson rouge)L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.comBlogger61125tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-16501900701175055292019-06-30T12:06:00.000+02:002019-09-26T15:02:15.450+02:00<i>Jour encore, dans un recoin de comptoir</i><br />
<br />
Il fallait écrire, il fallait faire tourner les pages, il fallait inscrire sur cette longiligne incessante une cassure, il fallait du beau, de l’absolu, de l’éternel retour, du creux de moi, du creux des reins, du creux de petits riens, C’était probablement la seule transition possible, la seule posture possible, il fallait traverser le pont, il fallait, il fallait, il fallait inventer cela, accrocher des illusions dans la vapeur des trains restés à quai, vivre dans cette capitale sans douleur, capitale de l’impossible, des Mexiques qui n’ont jamais existé, ne plus attendre, souffle, été qui a déjà été, boule, feu, mais ma parole encore une luciole, le feu dans la nuit à l’ombre du jour, la jeunesse toujours en retard et avare de mots trop longtemps tus, cache-cache hors-saison, breuvage hors d’âge, le temps long long long en colimaçon, ADN détrempé et bienheureux, je ne suis personne et je ne viens de nulle part, j’abandonne les mélodies trop mélodieuses accrochées aux épouvantails des chemins croisés, mélodies qui ont coulé si longtemps, demain je ne pourrai plus m’arrêter, ne plus souffler, un commando poétique, des néo-FARC, de nouvelles frontières imperceptibles, demain règnent les impuissants de n’avoir jamais voulu, demain absolu, demain je m’absous, je simplifie je fluide les courbes, j’exagère, demain sans verbe sous les étoiles réunies, un grain sur la peau, un grain au bord des mondes,<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Je suis totalement nue,<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Un peu plus tard, la nuit arrivera-t-elle un jour</i><br />
<br />
Qu’est qui commence<br />
Et qu’est-ce qui s’arrête ?<br />
Tu peux crier.<br />
L’été n’est qu’une idée<br />
Je n’y ai jamais cru sais-tu<br />
De la même manière, ce soir, il se pourrait que je t’aie imaginé.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Jour-qui-suit</i><br />
<br />
Il suffit d’écrire, il suffit de faire tourner les pages, il suffit d’inscrire sur cette longiligne incessante une cassure, il suffit le beau, l’absolu, l’éternel retour, le creux de toi, le creux des reins, le creux de petits riens, C’est la seule radicalité possible, la seule posture possible, il suffit simplement de traverser le pont, il suffit, il suffit, il suffit d’inventer cela, accrocher des illusions dans l’empreinte des mains restées à même la peau, vivre dans cette capitale devenue torpeur, capitale des possibles, des Mexiques qui n’existent toujours pas ; attendre ? Buisson ardent, été qui a déjà été, brûle, brûle, tiens un feu d’artifice, chaque fois que je pense à toi une corde se tend, frottement de toute beauté, le temps long long long en colimaçon, épine dorsale glissant entre les doigts, chant-fleuve qui s’écoule dans le ciel retourné<br />
<br />
miroir agrégé<br />
corps toujours suspendus<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>à un mexicain </i>L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-54734901659323161212019-02-12T11:30:00.000+01:002019-02-12T11:30:57.115+01:00<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2xrLClSTNyuBpBN5iU3qpDEmOr1qu5akIFHsDDieCC6LZbS2KfvJUjvIdS25liH-xEXd7Lf5zwG3pV0ptMhT0q-pDYVMwgQKr9ZgMDXIArY7rtaiCh4MPwqhlN0XK9ko8pYpUCCzvmcI/s1600/tumblr_om0il6zO6j1rfm6vfo1_1280.png" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1337" data-original-width="1280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2xrLClSTNyuBpBN5iU3qpDEmOr1qu5akIFHsDDieCC6LZbS2KfvJUjvIdS25liH-xEXd7Lf5zwG3pV0ptMhT0q-pDYVMwgQKr9ZgMDXIArY7rtaiCh4MPwqhlN0XK9ko8pYpUCCzvmcI/s320/tumblr_om0il6zO6j1rfm6vfo1_1280.png" width="305" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://bedelgeuse.tumblr.com/">bedelgeuse.tumblr.com/</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: right;">
Puis</div>
<div style="text-align: right;">
il est parti pour le</div>
<div style="text-align: right;">
Mexique</div>
<div style="text-align: right;">
Épouser la fille du</div>
<div style="text-align: right;">
désert</div>
<div style="text-align: right;">
si loin des faubourg<i>s</i></div>
<div style="text-align: right;">
(car oui, il devait y en avoir <i>plusieurs</i>)</div>
<div style="text-align: right;">
« je t'avais construite pierre par pierre » lui dit-il,</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
« aujourd'hui, tu résonnes comme une cathédrale vide. »</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
Qui des deux s'est éloigné en premier</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
je ne saurais vous le dire</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
je sais juste qu'un jour</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: right;">
le désert</div>
</div>
<div>
<br />
s'est surpris à reculer</div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-39234371594869149562018-11-30T13:32:00.000+01:002019-02-12T11:50:51.040+01:00Les forgerons tristent<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYu_I2ZrwHf_VCgiYbfMR-Kf3aA9kvMJ7qtOdP-pj5AGmio2znVj_vlGsSIh1a-biukLYy6gfjCOJHaOg2bQErNXB2O5XtsWtW0pV9CC9fvqYWVzPWW8iTonfImqH-M9rZV050Ej0hiA8/s1600/FullSizeRender+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYu_I2ZrwHf_VCgiYbfMR-Kf3aA9kvMJ7qtOdP-pj5AGmio2znVj_vlGsSIh1a-biukLYy6gfjCOJHaOg2bQErNXB2O5XtsWtW0pV9CC9fvqYWVzPWW8iTonfImqH-M9rZV050Ej0hiA8/s400/FullSizeRender+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<span id="goog_1075362074"></span><span id="goog_1075362075"></span><br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-70236032518587215552016-05-15T20:10:00.002+02:002017-04-20T13:44:33.483+02:00<div align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt; text-align: center;">
Desiderata </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Il te rejoint sur les marches de l’église, quelques nuages sont venus
voiler le soleil de mai.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Je peux m’asseoir ? Il dit ça pour détendre l’atmosphère, peut-être.
Ou peut-être qu’il n’a juste pas compris que quelque chose avait fait un nœud,
un nœud maladroit d’écolier, un nœud difficile à défaire.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Il faudrait reprendre les bases, s’appliquer, faire comme les grands – mais
pourquoi diable faut-il faire comme les grands ? Pourquoi faudrait-il même
faire semblant de faire comme les grands ?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSRmqQprlIE9xGiGlF1WgG1mqG-6UsimG4iQT_MhjHLbZh_oRY9b9TkQtMjicG7OylK2soHkEmWVYZDlRRn0x-SeJyRalfh1kXoyW8D_Vv8LKDpNFzR7RWg8HMMwE5aTfWwXQhjcQGTlE/s1600/Me%25CC%2581duse+masque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSRmqQprlIE9xGiGlF1WgG1mqG-6UsimG4iQT_MhjHLbZh_oRY9b9TkQtMjicG7OylK2soHkEmWVYZDlRRn0x-SeJyRalfh1kXoyW8D_Vv8LKDpNFzR7RWg8HMMwE5aTfWwXQhjcQGTlE/s1600/Me%25CC%2581duse+masque.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Masque de Méduse</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Je crois que ça a commencé sur l’Altiplano. Ce jour-là le temps s’est
incrusté en toi comme jamais. Tu voulais marcher, marcher encore et encore,
mais l’immensité t’ordonnait d’être un géant, alors tu t’es laissé porter par le
vent </span>qui passait par là. Tu es devenu cette pierre, ce caillou silencieux
chargé de trop d’histoire. Le vent a continué à te faire rouler toujours plus vers
le Sud. Il s’est chargé de parler pour toi, gorge sèche et cage thoracique
devenues comme figées. Tu as roulé jusqu’aux rebords du monde, jusqu’à plus
soif, jusqu’à ce que la Terre elle-même vienne à disparaître dans les
quarantièmes rugissants, et d’un plongeon dans l’océan des cinquantièmes
hurlants. Quelque chose devait hurler pour toi, quelque chose devait émaner de
ton thorax pétrifié.</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Tu es de ces hommes barrés de X, à la lisière du monde, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">le Mexique était un
compromis impossible à accepter : tu veux t’étendre sans fin. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Ne jamais
t’éteindre, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">au diable les glaciers </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">plus tu respires et plus tes poumons
se chargent d’un froid impossible à oublier, tes alvéoles glacées en porteront désormais
le témoignage éternel, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">le ciel t’a regardé et en te regardant </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">il t’a pétrifié </span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">au
moindre choc tu seras brisé en d’innombrables morceaux, impossibles à compter.
Une petite pluie de cailloux viendra lentement </span>tomber </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
lentement sur le sol</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
comme une poussière de volcan</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
tephra, </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
lapilli, </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
cendres. Tu fertiliseras la
terre, tu marches à présent sur la prairie verte de ton enfance. </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
Ecoute ce
silence qui murmure dans tes yeux lavés d’encre</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">car les mots sont comme ces roches intrusives qui fardent le repos éternel<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;">Et mon cul, cet incessant printemps fragile.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 192.0pt;">
<span style="mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
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<br /></div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-64986051649998678282015-11-25T17:48:00.000+01:002015-11-25T17:53:35.973+01:00<div>
Dentro da cidade</div>
<div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS8kP77w5FR-SScsbO814ua5PXKqFp1I1HPu5-WO7b4PcNIK_d0g71Nqcy6sHIKZl11VLvEcEWF29Kz6mlh63gOo29QJJ_eOWwpKwB7rrykN4jyGFBZqEr-WqyQ__zxO8tMTkyxHVoCbY/s1600/fitzcarraldo1-kinski.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS8kP77w5FR-SScsbO814ua5PXKqFp1I1HPu5-WO7b4PcNIK_d0g71Nqcy6sHIKZl11VLvEcEWF29Kz6mlh63gOo29QJJ_eOWwpKwB7rrykN4jyGFBZqEr-WqyQ__zxO8tMTkyxHVoCbY/s320/fitzcarraldo1-kinski.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Klaus Kinski / <i>Fitzcarraldo</i>, 1982</td></tr>
</tbody></table>
Dentro do ônibus</div>
<div>
Dentro dos meus olhos</div>
<div>
a floresta</div>
<div>
Na floresta entrou </div>
<div>
seu sorriso</div>
<div>
iluminação</div>
<div>
em contínuo</div>
<div>
Dentro dos meus olhos</div>
<div>
os seus olhos</div>
<div>
Brilho</div>
<div>
Você, estrela cadente</div>
<div>
que sopra no meu rosto</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Dentro dos meus sonhos</div>
<div>
o seu canto</div>
<div>
Dentro do meu encanto</div>
<div>
seu sabor</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Não preciso ouvir</div>
<div>
Nem mesmo tocar</div>
<div>
Apenas sentir</div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-34163891989050185512015-06-06T08:29:00.001+02:002015-06-06T08:29:18.618+02:00<span style="color: #444444;"><b>Via Villapizzone</b></span><br />
<br />
C'est l'heure des montres suisses<br />
à Milan<br />
l'été se presse à la porte<br />
d'embarquement.<br />
Le repos : qu'en est-il ?L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-8401454751940730322014-04-10T19:36:00.003+02:002017-04-20T13:44:51.941+02:00<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px;"><i><b><span style="color: #666666;">Avril, Avril</span></b></i></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px;">Tu vois je marche sur cette avenue, ou peut-être est-ce un boulevard, je crois qu'il n'a pas de nom de toutes façons, je marche et le bitume est triste, je me reflète dedans, le soleil cherche à me réchauffer, j'ai eu froid toute la journée durant tu sais, mais comment s'appelle cette rue, merde, ce n'est écrit nulle part et c'est peut-être mieux ainsi, je sais qu'au bout il y a la ville et ça suffira bien, je vais me perdre dedans, une sieste éternelle et tranquille, je sens que je pourrais marcher très longtemps, doucement, prolonger un pas dans l'autre, dans un continuum sans fin, mes pas m'avaleraient, on dirait que c'est la fin du début, et pas l'inverse c'est du déjà-trop-vu, moi aussi, moi aussi j'arrive à la ville, j'arrive à la ville je n'y reviens pas c'est bien différent tu comprends à présent, ma ville à moi c'est un peu le Mexique, ça fait rêver parce qu'il y a un X dedans et que ça floute un peu le désir, les X comme ça au milieu des mots, j'ai connu un homme il y a des tas d'années, il était barré de X comme ça, torride et impossible à toucher, à saisir, mais pourquoi vouloir s'en saisir après tout, Avril, Avril, un trait de Xérès signe un désert éternel et tranquille, demain les châteaux d'Espagne, les montagnes de Serbie, les cailloux de l'Altiplano, et puis toujours, au loin et pour seul horizon, le Mexique des grands hommes qui n'ont rien compris, mais pourquoi vouloir comprendre après tout me dis-tu — parce que tu parles à présent, tu t'invites, viens, on ira au Mexique, y'a des hommes-cactus là-bas, des filles à l'aloé, des sourires qui barrent la lisière du désert, et puis des cailloux, des cailloux à perte de vue, tu verras, je les transformerai en pain si tu as faim, viens — viens</span>L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-49551971971282114602014-03-08T18:19:00.000+01:002014-03-09T18:19:32.718+01:00Errance<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Le ciel est étrange et<br />
la minute, dorée.L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-7335979082263447792014-02-17T20:34:00.000+01:002014-02-17T20:34:16.902+01:00<span style="color: #444444;"><b>Ascension</b> </span><br />
<br />
- tu fais quoi fin mai, dis ?<br />
- je t'aime.<br />
<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-79584191368294722702014-02-04T21:45:00.000+01:002014-02-04T21:45:15.649+01:00<div class="p1">
<span class="s1">ça devait arriver.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Quelques instants plus tôt je me réjouissais en comprenant que les jours, décidément, s’allongent. Le ciel était alors baigné de rose, printemps précoce, jardin nouveau, espoir, tralala.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><b><span style="color: #444444;">Puis,</span></b></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">descendant la pente raide de la petite rue L., glissant au préalable un pli dans la boîte aux lettres de quartier (tout relève du miracle dans ces moments-là), je pousse la porte du boulanger - ah, une tradition, et pas trop cuite, la meilleure du tout-Paris-sans-aucun-doute, un-euro-dix apparait comme par magie dans ma main, la boulangère me sourit, elle ressemble aux jours heureux elle aussi, bonsoir - <i>bonsoir</i>, mais je vous tiens la porte Monsieur... sur cette même porte <b>encore</b> un billet maladroitement écrit, presque un poème, attentive je lis : <i>votre</i></span><i> boulangerie sera fermée du 17 février au 3 mars. Motif : travaux. Merci de votre compréhension.</i></div>
<br />
<div class="p1">
<span class="s1">Parce que c’est toujours ainsi, j’ai machinalement mangé le crouton - me brûlant les doigts au passage, évidemment - chemin faisant le coeur étrangement lourd, pour finalement accélérer le pas lorsque je compris que les larmes montaient à gros bouillons.</span></div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-4985685333168397212014-01-19T19:58:00.000+01:002014-01-26T10:22:12.987+01:00<div class="p1">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwepEW5IfiwDivyLGiavOkdYo62JfbIgZnGmXjqzsyYoJuMDyLOaQS9vd-W57WNmfmmmmyIYDvaioXYOa7SiHNSaFfn3vXkx86B4YiuIsnT6Jj9FVq33rWKm7t6MxDaT-fxqsoJEC9gc/s1600/IMG_0397.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwepEW5IfiwDivyLGiavOkdYo62JfbIgZnGmXjqzsyYoJuMDyLOaQS9vd-W57WNmfmmmmyIYDvaioXYOa7SiHNSaFfn3vXkx86B4YiuIsnT6Jj9FVq33rWKm7t6MxDaT-fxqsoJEC9gc/s1600/IMG_0397.jpg" height="149" width="200" /></a><span class="s1"><i><b><span style="color: #444444;">La nuit tombe toujours un peu trop tôt. </span></b></i></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p1">
- bonsoir...</div>
<div class="p1">
- bonsoir.</div>
<div class="p1">
- tu sens l’alcool.</div>
<div class="p1">
- oui, j’ai bu un martini rouge.</div>
<div class="p1">
- tu en prendrais un deuxième ?</div>
<div class="p1">
- peut-être.</div>
<div class="p1">
- <i>(prenant place) </i>pourquoi c’est si dur une histoire qui n’a jamais commencé ?</div>
<div class="p1">
- <i>(silence)</i></div>
<div class="p1">
- parce qu’étonnement, j’ai le coeur brisé. </div>
<div class="p1">
- <i>(petite lueur au fond des yeux, ou les yeux qui fondent, je ne sais pas)</i></div>
<div class="p1">
- tu me crois ?</div>
<div class="p1">
- je ne sais pas.</div>
<div class="p1">
- j’aurais préféré que tu gardes le silence. Après tout, je ne fais que rentrer à la maison et, tout en marchant, j’invente notre conversation, et tu devrais ne rien dire ; car si tu parles, tout s’évanouit. tu vois bien.</div>
<div class="p1">
- alors on recommence depuis le début. tu marches, tu vois au loin les lumières du bar qui se rapprochent au fur et à mesure, tu ne penses qu’au son qui retentit à chaque pas ; plus tu t’approches, plus tu ralentis. Tu passes tout doucement devant le bar. c’est très exactement le moment où je tourne les talons, je rentre à l’intérieur, je vaque à mes occupations tu comprends, tu me vois, moi je ne te vois pas. c’est là le drame ; hier encore nous nous serions fatalement croisés. mais ça c’était hier. depuis, il n’y a que des bruits de talons, comme suspendus. c’est tout comme si tu avais toujours marché. c’est un peu triste, je te l’accorde. mais tu ne sais rien de moi après tout. tu n’as que ta tristesse pour seul témoin. peut-être même que tu as rêvé. et à présent tu te demandes si les rêves peuvent rendre aussi triste. peut-être. tes rêves à toi ressemblent à un dimanche. hier encore tu aimais ça. la tristesse est peut-être devenue ta nouvelle fatalité, mais ça n'est que ta dernière idée à la mode ; tu t’habilleras en noir ou de la couleur de l'anthracite, à tel point qu’on ne distinguera plus rien dans la nuit, si ce n’est tes joues rosies par le froid. et puis un jour tu finiras par retrouver le sommeil. tout redeviendra plus fluide. j’aurais disparu. envolé, mouettes, Dieppe. toi, tu marcheras probablement encore, mais probablement ailleurs.</div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-28332506710166388792013-12-27T14:56:00.002+01:002013-12-27T14:56:39.316+01:00Les amours se ramassent à la pelle.L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-1445950300131477312013-12-19T16:50:00.000+01:002013-12-21T10:55:24.448+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKUBhoy5RMsXh3NRVgLp3qDzC2s95iSkx-i3QEWWuHThhoukSWm5mgriziuhGkZomI5X8sVvhRb61YVa8KawUm8kV149J0c7uKIQjJKoHkqhGmJ_P46jZAuaBQJuc6BeCTRm5LOMV5-yI/s1600/Photo+du+35916057-07-+a%CC%80+09.58_LR.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKUBhoy5RMsXh3NRVgLp3qDzC2s95iSkx-i3QEWWuHThhoukSWm5mgriziuhGkZomI5X8sVvhRb61YVa8KawUm8kV149J0c7uKIQjJKoHkqhGmJ_P46jZAuaBQJuc6BeCTRm5LOMV5-yI/s1600/Photo+du+35916057-07-+a%CC%80+09.58_LR.jpg" /></a><span style="background-color: white; font-family: arial; font-size: x-small;"><b><span style="color: #666666;"><br /></span></b></span>
<span style="background-color: white; font-family: arial; font-size: x-small;"><b><span style="color: #666666;"><br /></span></b></span><span style="background-color: white; font-family: arial;"><b><span style="color: #666666;"><br /></span></b></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: arial;"><b><span style="color: #666666;">Soupir</span></b><span style="color: #222222;"> (nom masculin) :</span></span><br />
<br style="color: #222222; font-family: arial;" />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"><i>colonne d'air bénéfique remontant le long de l'œsophage.</i></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-44499821497177439232013-12-08T18:36:00.000+01:002013-12-08T18:37:13.125+01:00Ceci ne peut pas être mon corps.<br />
<div class="p1">
<span class="s1">la journée touche à sa fin. je ne me souviens plus de la couleur du ciel. des pavés. parfois je crois sentir l’odeur du pain émanant de la boulangerie, j'ai faim. Traverser la petite place, jeter un regard complice vers l’église, observer que quelques feuilles restent accrochées aux arbres. Le bruit des talons, comme un lointain souvenir. Est-ce que tout cela a vraiment existé ?</span></div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-62970700543538622013-11-19T20:36:00.000+01:002014-01-26T10:23:20.856+01:00<b><span style="color: #666666;">8 novembre - 19 novembre</span></b><br />
Porte des Lilas, Porte des Engloutis,<br />
Porte des Lilas : c'est tout comme si j'avais toujours attendu.<br />
Le bus ne passera pas, me laissant congelée et songeuse.<br />
Voilà une carte postale qu'il faudrait dessiner plutôt qu'écrire :<br />
sur la tête, vissé comme un écrou, le béret des dieux<br />
et sous mon bras, plus jamais de demi-baguette.<br />
Faut-il en déduire que je mangerai du pain rassis jusqu'à la fin de mes jours ?<br />
<br />
J'ai la goutte au nez, mais seulement parce qu'il fait froid.<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-19705395854878587112013-10-17T23:52:00.000+02:002013-10-18T12:31:02.971+02:00<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
R</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Ê</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
V</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
E</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
peut-être un jour ferais-je escale.</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
après avoir réduit la grand voile</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
et m'en faisant un linceul </div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
je pourrais m'étendre, tranquille</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
baignée de soleil</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
A la fin, c'est un peu triste,</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
mais enfin</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
je ne ferai plus qu'un</div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<i>à <span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; line-height: 16px;">S-C, l''éternel</span></i></div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-16391134721331429422013-09-18T08:50:00.000+02:002013-09-18T09:50:50.889+02:00<span style="color: #666666; font-size: large;"><b>Si</b></span> pleurer vous fait<br />
des yeux de biche<br />
alors<br />
pourquoi s'arrêter ?L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-57512632552481760332013-08-29T14:41:00.001+02:002013-08-29T14:41:26.831+02:00Nous sommes nus<br />
nus d'avoir perdu<br />
le O<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-69180797504774398062013-08-25T12:58:00.000+02:002019-09-17T16:14:23.375+02:00L'eau qui commence à frémir dans une complainte sourde indique que c'est bientôt l'heure du thé.<br />
Il se pourrait bien que nous soyons au mois de mars, à la veille de la Toussaint, que la nuit soit sur le point de tomber ou encore que le jour se lève.<br />
Luz se décide à faire une soupe. Mais il lui manque les poireaux ; <span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;">« </span>pas la saison<span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;"> »</span> lui répond le maraîcher.<br />
Luz allume la télévision : même Michel Drucker n'est pas au rendez-vous. Luz serait-elle en retard ou - pire encore - en avance ? Des dimanches comme celui-ci, elle en a connu tant d'autres.<br />
Des dimanches à cinéma.<br />
Elle se rend place de Clichy, au Cinéma des Cinéastes.<br />
Instantanément le rond-point de la place est envahi de klaxons, foule immobile encastrée dans les automobiles. La pluie est venue, implacable, sonner la fin des vacances, comme pour ne rien regretter. Luz cherche un visage familier parmi les ex-aoûtiens, dont celui de Michel D. Il a dû prendre un autre itinéraire pour rentrer.<br />
Au Cinéma des Cinéastes le temps est long avant la prochaine projection.<br />
Elle s'attable au petit café attenant.<br />
Il n'y a pas de soupe de poireaux au menu, et le temps de la bière-pression est à présent révolu.<br />
- <span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;">« </span>Un porto alors, <i>tinto </i><span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;">»</span> commande-t-elle.<br />
- <span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;">« </span>Je vous préviens, il est <i>à température</i><span style="background-color: #f9f9f9; font-family: sans-serif; font-size: 12px; line-height: 12.671875px;"> »</span> répond le barman.<br />
C'est comme ça que Luz l'épousa sur-le-champ, sous le regard médusé des ouvreuses qui jusque là s'ennuyaient fort.<br />
Récompense méritée pour notre chère Luz, elle qui avait veillé sur la ville endormie, et chaude, en votre absence.<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-54645385431736307782013-08-18T10:50:00.004+02:002013-08-20T18:18:02.833+02:00<b style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.1875px;">« </b>Tu crois qu'il va pleuvoir ? Je me sens tellement triste. <b style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.1875px;">»</b>L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-14353863783196024062013-08-03T18:26:00.001+02:002013-08-20T18:11:08.192+02:00<b><span style="color: #666666;">-ORY-CDG-OPO-FRA-CCS-AJA-ORY-CDG-</span></b><br />
Moi, tu me dis que tu pars quelque part, c'est bien normal après tout, tu es un peu juilletiste un peu aoûtien, tandis que moi je reste ici je ne bouge pas bientôt la fille du boulanger elle aussi inscrira maladroitement sur la vitrine <i>en</i> <i>vacances</i>, moi je ne ferme pas boutique, je t'emmène, je t'emmène sinon comment veux-tu partir, chargé comme une mule, tes rêves d'ailleurs pèsent aussi lourd que tes paupières d'hiver fatigué, moi je te cerne, je cerne les contours de l'habitude, je reste, je bouge à peine si ce n'est que je t'emmène,<br />
Paris-Orly,Orly-Paris, Paris-Roissy,Roissy-Paris, des virgules comme autant de respirations, moi sur la route les lignes blanches ne s'interrompent pas, elles m'hypnotisent,Paris-bye-bye-bonjour-Paris,tu vas à Ajaccio, à Caracas via Frankfort, tu reviens, Porto finalement c'est pas si loin, dis, tu viens ?<br />
non, moi je reste, je fais semblant de t'attendre, dans ton battement de cils de vacances tu penseras que je t'attends, Paris comme si le temps se figeait le temps des vacances des autres, Paris dormirait et n'aurait plus de réverbères, on économiserait les feux signalétiques, on ferait mine de,<br />
moi pendant que tu rêves,<br />
je regarde Paris dormir,<br />
je te raconterai c'est beauL. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-17791827548126511552013-07-21T16:03:00.000+02:002013-08-20T18:10:30.411+02:00<b><span style="color: #999999;">Recette d'été</span></b><br />
<i>- avec fenêtre sur cour</i><br />
<i><br /></i>
Bien choisir un linge, délicat ;<br />
sous un mince filet d'eau glacée<br />
laisser couler<br />
puis<br />
du bout des doigts<br />
presser quelques bulles de savon<br />
<br />
méditer<br />
<br />
laisser goutter<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-90186268160824069722013-07-19T20:15:00.000+02:002014-01-28T19:44:09.314+01:00<b><span style="color: #666666; font-size: large;">P</span></b>orte des Lilas, 20h15.<br />
<div>
L'autobus à trois chiffres décélère </div>
<div>
au fur et à mesure qu'il </div>
<div>
approche de la frontière, </div>
<div>
se fondant dans la masse des </div>
<div>
automobiles les pots d'échappement </div>
<div>
trépignant d'impatience</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Tandis qu'au même moment</div>
<div>
les rues se vident, l'inévitable </div>
<div>
hors-saison parisienne s'ouvre : </div>
<div>
les vitrines des magasins annoncent déjà </div>
<div>
la fin du monde, affichant en toutes lettres </div>
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmzL1mmNVBst2REUbnUIe3SEt86Pn8ikCcjCOjpKzjyTSL_xS-O4aTKggrwHQid199MhnCHC1LjWdB4jxG0eKB8-ySAH9w3lhwqtjrJIL0VVV9WPnzPf2XNbCqJTJzGZHXlDd6vx5sq4/s1600/Photo0374.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmzL1mmNVBst2REUbnUIe3SEt86Pn8ikCcjCOjpKzjyTSL_xS-O4aTKggrwHQid199MhnCHC1LjWdB4jxG0eKB8-ySAH9w3lhwqtjrJIL0VVV9WPnzPf2XNbCqJTJzGZHXlDd6vx5sq4/s200/Photo0374.jpg" height="150" width="200" /></a>bien visibles </div>
<div>
"soldes, derniers jours".</div>
<div>
Bientôt il n'y aura plus rien à revendre. </div>
<div>
Pas une âme, </div>
<div>
pas un souffle d'air </div>
<div>
- et Paris capitale du silence, </div>
<div>
des exilés immobiles, </div>
<div>
torpeur des faubourgs, </div>
<div>
le temps suspendu à un réverbère - une étoile ?<br />
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-29618694918436633782013-07-14T23:23:00.004+02:002019-09-17T16:17:52.815+02:00<span style="color: #666666; font-size: large;"><b>C'</b></span>est l'histoire de cet homme qui, marchant dans la rue, se rend dans une librairie, fonce tout droit vers le rayon des livres d'occasion, cherche un ouvrage au hasard et commence sa lecture. Selon que le temps presse, que l'heure de fermeture du magasin approche, il referme son livre, le repose au même endroit, et retourne à son quotidien (travail, histoires d'amour, courses, cinéma, ennui,...).<br />
Demain, il croisera probablement une autre librairie, filera tout de go vers les seconde-main, et cherchera nerveusement le même ouvrage ; déçu, il retournera ses talons, retrouvant une vie pleine d'ennui.<br />
Et-ainsi-de-suite.<br />
Jusqu'à ce jour où l'occasion lui sera donnée de croiser une nouvelle librairie, dans un tout autre quartier. Avec un peu de chance - ou un peu de persévérance, ça, l'histoire de ne le précise pas - il finira par retomber le nez dedans, poursuivra enfin sa lecture (page 18, là-même où il s'était arrêté il y a quelques temps). Un jour, chemin faisant, il achèvera la lecture d'un livre de seconde-main.<br />
Cet homme est un obsédé.<br />
Je l'ai croisé, un jour,<br />
et depuis<br />
je le suis à travers les rues de la ville.L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8022701550872704239.post-58268264454288581722013-07-09T08:39:00.002+02:002013-08-20T18:12:10.180+02:00<b><span style="color: #999999;">La rose à la criée.</span></b><br />
- un voile est passé sur ses yeux.<br />
Le sol comme un astre jonché de fleurs décapitées.<br />
Un peu plus tôt, là,<br />
dans l'intimité du parvis désert,<br />
des hommes venus de loin se sont battus avec<br />
les invendus du jour.<br />
De leurs poches retournées, la recette du jour continue encore à creuser des rêves ruisselants d'impossibilité.<br />
<br />L. Matucanahttp://www.blogger.com/profile/05733910232538172746noreply@blogger.com2