saint-Antoine

je sais bien que tu t’éloignes.

laisse-moi encore un peu de temps,

le temps de faire semblant.

tes murs sont décrépis, laissent place à une ville que je ne connais pas, à un horizon décousu, à un ourlet de robe défait.

tu as disparu de mes rêves, emportant avec toi le souvenir improbable de mon père.

mon Faubourg, 

mon premier 

mon ultime amour

ma niche d’oubli

le sein qui m’a nourri

mon caillou blanc ma sieste calcaire mes jours poreux

mon lit consumé et injustifiable

probablement engloutis à jamais, de mes souvenirs étouffés

ne persiste qu’une vague odeur de brûlé

je tends l’oreille :

la crevasse continuera à déverser son flot continu d’histoire du monde 

en silence

Laisser la cafetière bouillir.

Laisser le Faubourg partir.

Puis,

il n'est jamais revenu.
Nous avons tous déjà entendu parler de ces hommes, de ces pères, partis acheter la baguette du matin, ou le tabac salvateur, partis sans faire de bruit, sans un pli, laissant derrière eux l'insupportable réalité où il leur était devenu impossible de s'inscrire, de se reconnaître.
Alors pourquoi ne pas faire plutôt l'amour au facteur, que l'on sait déjà engagé par ailleurs, jamais vraiment disponible, si ce n'est le temps de vous remettre un pli - contre signature ?

Il faudrait tous les jours épouser le facteur.