L'autobus à trois chiffres décélère
au fur et à mesure qu'il
approche de la frontière,
se fondant dans la masse des
automobiles les pots d'échappement
trépignant d'impatience
Tandis qu'au même moment
les rues se vident, l'inévitable
hors-saison parisienne s'ouvre :
les vitrines des magasins annoncent déjà
la fin du monde, affichant en toutes lettres
bien visibles
"soldes, derniers jours".
Bientôt il n'y aura plus rien à revendre.
Pas une âme,
pas un souffle d'air
- et Paris capitale du silence,
des exilés immobiles,
torpeur des faubourgs,
le temps suspendu à un réverbère - une étoile ?
