Laisser le métro bondé passer.
poursuivre sa lecture.
Autant que possible
se rouler en boule sur le quai.

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obsession ridicule.
on ne jette pas une clef bon sang.
on la perd.


(rengaine pour un chaos sur 21 mètres carrés)


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la nuit dernière nue
les draps emmêlés le sommeil impossible
je suis descendue de mon lit, comme l'homme descend du singe
- me ramenant à ma condition
de petit esprit
de mémoire d'oignon

là j'ai pleuré la mort de cet homme
qui
une dizaine d'années plus tôt
m'avait donné la clef de sa maison


je ne me souviens pas de la première fois où nous nous sommes embrassés
je ne me souviens pas comment nous avons cessé de nous voir

je me souviens du carpaccio quotidien, commandé au café d'en-dessous
nous étions comme au-dessus de la mêlée
chatte ronronnante douée d'un appétit d'oiseau
et sa gueule d'ange et ses lèvres épaisses dans un corps émacié
ses récits d'enfance
des chemins de fer qui se sont alors dessinés



alors peut-être,
peut-être
n'a-t-il pas vraiment existé

I don't like accidents.

Will-i-am

J'ai connu Marcel il y a quelques années.
Marcel dormait alors sous le flipper du café du Soleil, en chien de fusil.

Marcel voulait que je danse.
Il aimait me voir danser et plus encore, il aimait que les gens me regardent danser.
Je me souviens du regard de l'assistance, des hommes radoteurs et fatigués, ivres ou sur le point de l'être  - leurs yeux dans mon dos, glissant le long de la colonne sinueuse de ma scoliose d'enfant, et chuter entre mes reins...
Marcel voulait que je danse.
Et moi je dansais pour Marcel.

minutes

Je sais que dans quelques années, le dimanche lourd et pesant comme aujourd'hui, je repenserai à cet instant précis où, face à la boîte aux lettres vide, je suis heureuse.

NY, 2000

De même, lorsque émane le souvenir éclatant du petit 2-pièces du Faubourg, à ceci près que je n'avais pas de boîte aux lettres, mais qu'il me fallait accorder ma confiance à la concierge.
    j'ai au travers des années inlassablement repeint les murs de tous les lieux où j'ai vécu. Le temps qui passe donne à la mémoire de l'éclat. De chacun de ces murs exhale une certaine joie, et je sais aujourd'hui que je balade avec moi encore le même sentiment de liberté, comme un mouchoir usé et oublié dans la poche, qui dérange et ordonne tout à la fois.

 Je sais que dans quelques années je repenserai à ce quartier, aux ruelles sales autour de Notre-Dame de la Croix, aux pigeons endormis sur les marches de l'église à l'heure où ne courent que les nuages, à ma liberté d'aujourd'hui, au clocher qui hurle sa messe, au mois de juillet paisible et au linge bientôt propre dans un cycle de 45 minutes.
Quarante-cinq minutes. Pas une de plus.

peut-on vraiment quitter sa famille
au point de se noyer dans la masse de l'inconnu

Re :


Paris souffle
sur les siestes froissées
à l'ombre des nuages filant
les uns après les autres
le dimanche pressé
le soleil aveugle
un instant
déjà oublié
nul ne l'emportera
au Paradigme

avril

je veux dormir fatiguée

les yeux ouverts

la bouche pincée

la mer à boire.

le mot du jour

coupez-moi un bon morceau

un morceau dans la hampe

oui, comme ça, s'il vous plaît.

oui

- et avec ça

avec ça sera tout.

mon père (est-ce bien ainsi que cela s'écrit?)

mon père ce grand homme

est parti

sa mémoire avant lui

le journal du matin endormi

comme un poisson-qui-bouge

a glissé d'entre ses doigts

le son de sa voix est parti

avec lui

Au vieux monsieur inconnu d'aujourd'hui

avec vue sur jardinet

heure d'été

C'est tout comme si quelqu'un venait frapper à ma porte

c'est tout comme si je répondais

"je ne suis pas là"

http://www.youtube.com/watch?v=1Y63784JvYA

Quand je marche, j'écris.

Quand je marche , j'écris .

j'aime les dimanches

comme une idée de fin du monde

qui transpire dans une tasse de thé

analepse

à Porto, dans une très vieille librairie - a Livraria Lello - fuyant un soleil de plomb,

à l'heure où les gens siestent,

je déambule sans être pressée entre les rayons chargés d'ouvrages colorés...

le parquet craque doucement sous mes talons jusqu'à ce que

mes pas s'arrêtent au rayon Géographie (où personne ne va, cela va sans dire).

dans un silence bienheureux je feuillette agenouillée un ouvrage sur les différentes projections cartographiques jusqu'à ce que

cette quiétude soit interrompue par des pas, lents, au loin, des pas qui semblent se rapprocher, dans ma direction ...

silence, à nouveau.

je reconnais ces chaussures et

sans quitter ma position, ne lâchant pas l'ouvrage d'entre mes mains, il s'introduit dans ma bouche silencieuse, doucement, puis accélère le mouvement.

Au bout de quelques minutes (deux ou trois peut-être), un râle semble le secouer,

le temps se suspend

le temps se répand dans ma bouche, chaudement

puis il repart, comme il est arrivé, le parquet craque à nouveau,

dehors, la vie reprend

Crépuscule

Un jour, une mouette est entrée par la fenêtre.